Moralische Wochenschriften

« Il est bon de vous dire, Madame, que cette aimable fille, par une espece de Miracle, & assez rare dans notre Sexe, ne s’étoit nullement énorgueillie de sa beauté. Quoiqu’elle vit bien, à l’empressement & à la multitude de ses Amants, qu’elle pouroit lui procurer une fortune des plus brillantes, elle borna la sienne à la conquête & à la possession d’un jeune garçon de son Vilage, à peu près de sa condition, mais qui étoit le plus beau & le mieux fait de tout le canton. Cette inclination étoit, sans contredit, des mieux assorties ; & il n’y a point à douter que leur mariage n’eût été bientôt fait si la chose n’avoit dépendu, que d’eux. Mais son père s’y opposoit pour deux raisons. La premiere étoit la crainte où il étoit que, lorsqu’elle seroit mariée, il ne prit envie à son gendre, de se retirer ailleurs avec sa fille, ce qui auroit fait disparoitre l’affluence du monde qui ne venoit principalement chez lui que pour jouir du plaisir de la voir. La seconde étoit que, dans la grande multitude de gens de tout rang, & de tout état, qui abondoient chez lui, il pouroit se trouver quelque Seigneur, ou quelque Millionnaire, qui, épris des charmes de sa fille, ne dedaigneroit peut-être pas son alliance. La chose est assez ordinaire parmi nos Anglois qui, plus raisonnables sur ce point que beaucoup d’autres nations, rendent à la Beauté & à la Vertu l’honneur qui leur est dû, & ne rougissent point de réparer les caprices du sort qui seul nous fait naître ce que nous sommes. Par cette alliance, dont sa vanité le flattoit, l’Aubergiste comptoit s’elever au dessus de sa condition, & s’assurer une bonne fortune pour le reste de sa vie. Ces deux motifs lui faisoient donc traverser les amours de sa fille qui voyoit avec un chagrin mortel qu’il s’opposa à la félicité qu’elle se promettoit avec son aimable Vilageois. Comme sa beauté, & le grand nombre d’Amants qu’elle lui faisoit, étoient cause de son infortune, elle savoit mauvais gré à la Nature de lui avoir fait ce rare présent, & auroit voulu n’en avoir pas été si favorablement traitée. Par-là elle lui auroit épargné la douleur qu’elle ressentoit de ne pouvoir être unie à celui qu’elle aimoit, & de se voir continuellement obsédée par une foule d’importuns qu’elle détestoit, & qu’elle regardoit comme les auteurs de son malheur. Le chagrin, dans notre Isle, produit, Madame, des effets bien différents de ceux qu’il produit en France, & ailleurs. Chez vous autres, il fait, dit-on, vivre les femmes ; Ici c’est tout autre chose. Il dégénére en Mélancolie, & est suivi d’une certaine maladie qui, s’attaquant à l’esprit, porte nos Insulaires à des excès qu’on ne voit chez aucune autre nation. Cette espèce de délire (car c’en est un véritable) est si commune ici, qu’on n’y est nullement étonné d’entendre dire : Milord un tel vient, de sang-froid, de se faire sauter la cervelle d’un coup de pistolet ; un tel vient, de même, de se jetter par les fenêtres ; celui-ci, du sens du monde le plus rassis, vient de se couper la gorge ; Celui-là vient de se pendre, le tout : sans qu’on sache les motifs qui les ont portés à ces excès que l’on regarde ici comme des actions Héroïques. Telle est la bisarre singularité de notre nation. Les uns l’approuvent, & prétendent que par-là nos Anglois méritent le glorieux titre de Philosophes. D’autres, plus judicieux selon moi, la regardent comme une maladie particuliere au climat, & à laquelle nos Médecins n’ont encore pu trouver de remede. La douleur mortelle qu’avoit la charmante Nanny de voir ses amours traversez par le nombre & la qualité des rivaux de son Amant, dégénéra en une Mélancolie que rien ne pouvoit égayer. Les uns & les autres avoient beau lui vanter leur passion ; ils avoient beau lui offrir & lui promettre tout ce que la fortune a de plus riant & de plus brillant ; rien de tout cela ne la tentoit, rien n’étoit capable de dissiper le sombre chagrin dans lequel on la voyoit toujours plongée. Enfin, un jour qu’elle se vit plus importunée qu’à l’ordinaire par ses adorateurs, pour s’en débarrasser, elle leur dit, d’un air assez guai, que puisqu’ils lui avoient tant vanté leur amour, elle se déclareroit pour celui d’entre eux qui lui en donneroit la preuve la moins équivoque. Tous lui demanderent qu’elle les mit à l’épreuve, ajoutant qu’ils étoient prêts à tout, quand même il seroit question de se sacrifier pour elle. Nous l’allons voir, dit-elle. Aussi-tôt elle sort de la maison, s’avance vers la rivière où ayant détaché un petit bateau qui appartenoit à son pere, elle y entre seule. Alors ayant pris les avirons, elle s’écarte du bord, & s’avance, en ramant, environ à une vingtaine de pas dans la riviere. Là s’étant levée de dessus son banc, & ayant remis les rames en leur place, elle s’avance sur le bord du bateau. Alors se tournant vers ses Amoureux qui étoient tous accourus sur le bord de la riviere, pour sҫavoir ce qu’elle exigeroit d’eux : Messieurs, leur cria-t-elle, que celui d’entre vous qui m’aime le mieux me sauve, s’il se peut, la vie que vous m’avez rendu odieuse, dont je suis lasse, & que je sacrifie à vos importunitez. En achevant ces mots, elle se précipite dans la riviere, & disparoit à leurs yeux. A ce triste spectacle, le rivage retentit des cris douleureux de ses Amants dont quelques-uns s’arrachent les cheveux ; mais tous restent immobiles. Un seul (c’étoit son cher Vilageois, nommé Thoms.) ne l’eut pas plus-tôt vu s’élancer dans l’eau, qu’il s’y jette lui-même aussitôt à corps perdu, pour l’aller sauver. Il semble, en le voyant nager, que l’Amour lui ait donné tout l’agilité des poissons les plus alertes. Il vole, pour ainsi dire, sur la surface de l’eau. Il arrive au fatal endroit où sa chere Amante vient de se précipiter. Il y plonge, au hazard de périr lui-même, & la retire, avec des peines infinies, du fond de la riviere. Mais quel affreux spectacle pour ce tendre & fidelle Amant ! Quelque diligence, quelque effort qu’il ait fait, il arrive trop tard pour sauver ce qu’il aime. Il retrouve son Amante, mais sans vie, & toute défigurée par la mort violente qui venoit de la lui ravir. La douleur mortelle & le désespoir qu’il en ressent lui otent les forces. Il ne lui en reste plus qu’autant qu’il lui en faut pour embrasser cette chere moitié de lui-même. Il arrose son visage de ses larmes, déplore son triste sort ; & ne pouvant survivre à son malheur, il replonge avec elle au fond de la riviere où il se laisse suffoquer en la tenant toujours étroitement serrée entre ses bras. C’est ainsi, Madame, que la Mort vient d’unir deux tendres & fidelles Amants qui n’ont pu jouir de ce bonheur pendant leur vie. Leur fin Tragique fournira sans doute à quelque Ovide Anglois la matiere d’une Elegie aussi touchante que celle que le Romain fit autrefois pour deux célébres Amants qui eurent un sort à pue près semblable (a)1».