L’Auteur d’une Lettre qu’on m’écrivit le 4. Mai 1714. le traite d’inhumain ; vous auriez dû, dit-il, être plus humain à cet égard ; il y auroit une vanité Stoïcienne, fole, & peu sincére à vouloir paroître insensible. Je lui avouë que si les Stoïciens ont pensé comme moi sur cet Article, je ne puis m’empêcher d’avoir quelque estime pour leur Secte ; puisqu’ils avoient trouvé le moïen de se mettre au dessus de tant de ridiculitez, d’impertinences & de fausses demarches, dans lesquelles nous voïons qu’on donne tous les jours dans l’apréhension de ce moment aussi certain qu’inévitable. En effet, quelle conduite voïons-nous que tous les hommes gardent à l’égard de ce fatal moment ? La seule pensée de la mort leur est insuportable, on remarque sur leur visage je ne sais quels mouvemens d’indignation & d’horreur lorsqu’on en parle en leur presence ; tout ce qui peut leur en presenter l’idée est évitée avec grand soin. Si la seule pensée de la mort jette tant de troubles dans l’esprit, dans quelles extravagances ne donne-t-on pas lors qu’on s’imagine la voir prête à nous percer de son dard fatal. Quel apareil de précautions ! Médecins, Apoticaires, Purgations, Vomitifs, Saignées, tout ce que la Médecine, la Chimie & la Pharmacie ont de plus secret & de plus précieux, est mis en usage ; à quelle fin ? Voila ce qu’on fait tous les jours, voila ce que font ces gens qui regardent la Mort comme un objet hideux, comme leur Ennemi, voïons ce que fait & ce que pense un Homme qui est dans mes sentimens. Un Homme qui ne craint point la mort, un Homme, en un mot qui raisonne, donne-t-il dans un tel ridicule ? est-il agité de tant d’inquiétudes ? Persuadé qu’il est, qu’il ne vit que pour aprendre à mourir, que le tems qu’il est sur la Terre n’est que l’Enfance d’une immortelle Adolescence vers laquelle il avance tous les jours, il regarde le moment qui doit le faire entrer en possession de cet état, comme le moment le plus fortuné de sa course. Il atend la Mort non en ennemie, mais comme une Amie qui vient à son secours, & qui le tire d’un mauvais pas. Si nous faisons un mauvais usage de la vie elle nous est inutile, & nous ne perdons rien en la perdant. Si nous en usons bien, pourquoi avoir peur de la perdre ? craint-on donc une récompense ? Je ne puis comprendre comment on peut tant craindre un moment imperceptible ; jusqu’à notre dernier soûpir nous vivons, & dès que nous sommes expirez on ne peut dire avec vérité que nous mourons, puisque nous ne sommes plus. Mais après tout, peut-on donner une bonne raison des craintes qu’on a de la Mort, sur tout puisqu’on ne peut regréter la vie lorsqu’on l’a perduë ; si, en craignant la Mort, on se faisoit un moyen assuré de l’éviter, cette crainte seroit excusable, même dans les plus grands Hommes, mais ne pouvant produire cet éfèt, elle ne sert qu’à faire mourir mille fois celui qui ne doit perdre la vie qu’une fois. Enfin, la Mort est-elle moins de l’ordre de la nature que la vie, on a commencé à vivre sans attachement, pourquoi ne pas mourir de même ? Ne seroit-il pas surprenant qu’un domestique ne voulût nous obéïr que dans les choses qui lui plairoient, il n’est pas moins étonnant qu’un Homme que Dieu a crée pour vivre & pour mourir, se donne tout à l’un, & se refuse tout à l’autre. Otons à la mort le masque que nous lui donnons & elle ne nous fait plus peur. Ne nous la représentons pas sans cesses acompagnée d’une troupe de Médecins, assistée d’un Prêtre lugubre, précédée par les larmes d’une femme & par les cris de quelques enfans. Alors nous la verrons aprocher sans crainte & sans éfroi, nous la regarderons comme une loi indispensable à laquelle nous nous soûmétrons sans répugnance, notre vie qui n’aïant pas été troublée par ses fraïeurs, aura été douce & tranquille, s’éteindra comme ces flambeaux bien allumez qui s’éteignent peu à peu. Pour en bien parler la mort d’un tel homme est moins une mort qu’un promt passage à une plus longue, plus hureuse & plus tranquille vie.  ; si on entroit, comme on doit, dans ces sentimens au dessus du Riche Cliton, du voluptueux Gunagophile, de l’Ambitieux Aléxandre, du glouton Cleobule : verroit-on ces fraïeurs à la vûë d’une maladie contagieuse, entendroit-on ces plaintes, ces murmures, ne se soûmetroit-on pas à l’Etre Souverain, & n’atendroit-on pas la mort sous telle forme qu’elle vint.