L’Autre jour dans mes bras je serrois mon Iris, Les roses de son teint l’emportoient sur les lis ; Sa tendresse animée, ou sa pudeur naïve, Ou toutes deux causoient une couleur si vive : Deux Tirans opposés, l’Amour & la Pudeur, S’unissoient sur son teint dans la même couleur. Ce tribut que toujours je paye à sa sagesse, Mon respect succomboit sous ma vive tendresse ; Et ma bouche tantôt conduite par l’Amour, Se colloit aux appas de son bras fait au tour : Tantôt de cet amour l’aimable extravagance, Exerçoit sur ses yeux une douce vengeance : D’un baiser tantôt brusque, & tantôt délicat, Je pressois de son teint le brillant incarnat : Tantôt plus emporté, d’une lévre brulante, Je suçois tendrement sa bouche appetissante : Et tantôt un baiser encor plus enflammé, Caressoit de son sein l’embonpoint animé : Enfin mon cœur m’emporte, & ma raison s’oublie, Dans ce touchant excès de ma tendre folie ; Et mes baisers hardis volent tumultueux, De ses mains à son front, de sa bouche à ses yeux. Mon Iris cependant, si modeste, si sage, Paroissoit interdite à ce doux badinage ; Et tenant ses beaux yeux languissamment baissez, En ne me disant rien, elle en disoit assez. Mon cœur dans ce moment privé d’intelligence, Se fit un vif chagrin de ce tendre silence : L’Amour n’admet jamais d’entiers contentemens, Et c’est le ton plaintif que le ton des Amans. Tu ne me parles point, Bergére indifférente, Si pour toi mon ardeur si forte, si constante, A dans ton cœur enfin glissé le moindre feu : De grace à ton Amant fais-en le tendre aveu. De mon cœur délicat tu fais le caractére, Tu me connois discret, généreux, & sincére. Que pourrois-tu risquer ? Favorable à mes feux, Iris, tu me rendras cent fois plus amoureux. Mais non, ne me dis rien, Bergère trop cruelle. Quand le cœur ne dit rien, la bouche parle-t-elle ? Mais si ton cœur se tait, si tu ne m’aimes pas, Pourquoi de ton esprit me cacher les appas ? Si ta raison t’arrache à la moindre foiblesse, Iris, daigne du moins augmenter ma tendresse : Pour unique faveur, rens-moi plus enflammé. Voir croître mon amour, me tient lieu d’être aimé. Au-lieu de t’obstiner dans ce fâcheux silence, Fais-moi dans tes rigueurs briller ton éloquence : Ouvre à la fin ton cœur au malheureux Arcas, Et dis-lui pour le moins, que tu ne l’aimes pas. Ingrat! me dit Iris, oses-tu bien te plaindre ? Et mon juste courroux ne t’est-il pas à craindre ? J’écoute sans courroux l’aveu de ton ardeur : Oui, Berger, j’en rougis, je m’en fais un bonheur. Si je ne t’aime point, j’aime au moins ta tendresse. En veux-tu plus encore, Ingrat ! de ma sagesse ? Je connois le péril de se laisser charmer, Et je crains bien qu’un jour je ne te puisse aimer. Puis-je bien me flater d’être encore insensible ? Qui craint d’être fléchi, n’est pas trop inflexible. Je le crains, je me tais, & tu t’en plains, Arcas ; Tu me crois de l’esprit, & je ne parle pas. Je t’estime, Berger ; je ne sai si je t’aime : Si je le cache à toi, je le cache à moi-même. Mais sans trop démêler mes sentimens confus, Je sai que j’en mourrois, si tu ne m’aimois plus. Mon amitié pour toi, Berger ingrat, l’emporte Sur les plus vifs transports de l’ardeur la plus forte. Arcas, mon cher Arcas ! Ah, grands Dieux ! qu’ai-je dit ? A mon Arcas, à moi, ma bouche me trahit. Là se tut mon Iris. Une source de larmes, A ses tendres discours donnoit de nouveaux charmes. Dans l’excès de ma joye, interdit à mon tour, Je cherche envain des traits pour peindre mon amour. Je ne sai cependant par quel touchant mistére, L’amour mêloit mes pleurs aux pleurs de ma Bergére ; Je ne sus que pleurer, & je m’apperçus bien, Que le cœur plein d’amour on peut ne dire rien.