Moralische Wochenschriften

La semaine passéé Cliton, qui est un homme de bon sens & très considéré, vit Araminte dans une maison où il alloit rarement. Araminte est une de ces femmes auxquelles on donne son cœur si naturellement, qu’on ne réfléchit aux sentimens qu’elles font naître, que pour s’y livrer. Cliton fut si touché de sa beauté qu’il ne lui laissa pas ignorer sa conquête. Il trouva dans Araminte une disposition marquée à recevoir ses soins. Un bonheur encore si peu acheté, ne lui fit faire aucune réflexion désagréable. La physionomie d’Araminte, pleine de noblesse & de douceur, la défendoit contre toute impression désavantageuse, & ce qui eût paru facilité dans un autre n’étoit regardé que comme un charme de plus en elle. Lorsqu’elle sortit, il ne s’étoit encore que foiblement expliqué ; mais il avoit été écouté, & par là il jugeoit avoit été entendu avec plaisir. Il lui donna la main, & en la quittant, il lui demanda son aveu pour la voix chez elle. Il l’obtint, & le lendemain son premier soin fut d’en profiter. Il lui parla de sa passion avec toute l’ardeur que la sécurité donne. Araminte ne promit rien, mais il se croyoit aimé, & il crut avoir tout obtenu. Rentré chez lui, on lui annonça le mari d’Araminte. Il courut au-devant de lui. L’extrême amour confond l’objet aimé avec tout ce qui lui est relatif. Vous devez être étonné, lui dit Saint-Isle, de recevoir si tard la visite d’un homme qui vous est presque inconnu. Je voulois différer jusqu’à demain ; ma juste impatience ne me l’a pas permis. Dans la situation où je me trouve, un moment perdu ne se retrouve plus. . . . . Sans doute, je peux vous rendre quelque service, répondit Cliton : si cela est, vous trahiriez ma propre impatience en combattant la vôtre. . . .Sans avoir jamais eu de relation avec vous, reprit Saint-Isle, votre caractere m’est connu ; je sçais que vous aimez à obliger : j’avois besoin de la confiance que l’on doit prendre en vous ; sans cela, je n’aurois jamais pu me résoudre à la démarche que je fais aujourd’hui. Je sçais, continua-t-il, que vous aimez ma femme ; vous l’avez vue hier pour la premiere fois, & votre cœur s’est donné à elle. Je sçais de plus, qu’elle a contribué à ces mouvemens de passion par une sorte de plaisir qu’elle a paru prendre à en écouter les sermens. Je viens à ce sujet vous demander une grace & vous donner un conseil. Vous croyez ma femme disposée à vous aimer ? Vous vous trompez, elle ne peut aimer que moi : elle n’a paru vous écouter avec plaisir, que parce qu’elle étoit irritée contre un époux indigne d’elle. Elle n’a pas sçu ce qu’elle faisoit, peut-être même n’a-t-elle voulu que paroître s’attacher à quelqu’un pour me donner de la jalousie. Si je lui reprochois son étourderie, & qu’elle pût la sentir, elle en seroit honteuse, désespérée, & elle ne voudroit jamais vous revoir. Ce feroit donc vous préparer des chagrins que vous livrer à vos sentimens ; demain elle ne verroit qu’avec désespoir l’humiliante erreur où ils l’ont entraînée : indépendamment de ce que, maître de son sort & de ses démarches, je la ferois pour jamais disparoître de ces lieux, si je pouvois la soupçonner de la plus légere foiblesse. Voilà, Monsieur, continua-t-il, ce que j’ai dû vous dire par rapport à vous. Pour ce qui me regarde, je vous avoue qu’il en coûte beaucoup à mes sentimens de m’expliquer avec la même sincérité. Soit erreur, soit raison, j’ai attaché une gloire au secret que je vous confie, & il me semble que me trahir, c’est me dégrader. Vous avez peut-être jugé de moi sur les apparences & sur le bruit public ? Vous me jugerez mieux sur ce que je vais vous apprendre. Mis de trop bonne heure dans le monde, j’en ai pris les travers ; j’adore Araminte, mais la satuité a réglé qu’il seroit honteux d’aimer sa femme, & je rougirois de paroître aimer la mienne. Toutes les preuves d’infidélité que je lui donne, ont leur source dans la crainte d’être démasqué. Le monde est plein de gens qui cherchent à lire dans notre ame pour nous trouver des ridicules : la terreur que me cause leur fatale curiosité, me fait sans cesse former de nouvelles intrigues ; mais au milieu de ce tumulte qu’on croit que j’adore, mon cœur se plaint amérement ; j’en entends le murmure avec douleur, je maudis le nom que je porte qui me réduit à une dissimulation affreuse ; je ne suis soutenu que par la vertu de ma femme : si j’étois moins sûr de la tendresse, je crois que ne pouvant me résoudre À me donner un travers, je me serois déjà percé le cœur à ses pieds, en lui jurant pour la premiere fois que je l’aime. Jugez de ce que j’ai dû souffrir lorsque j’ai appris par un témoin fidele qui la suit partout, que vous l’aimiez & que vous cherchiez à vous en faire aimer ? On a beau être persuadé de la vertu de l’objet qu’on aime, on n’est plus tranquille, lorsqu’on a le remords de lui avoir manqué. Je n’aurois pas craint un fat, mais Araminte qui a des sentimens vertueux, est faite pour être vaincue par eux. C’est cette réflexion trop juste & trop accablante qui m’amene chez vous. Vous êtes honnête homme, Monsieur, & je crois que vous sentirez ma situation. Saint-Isle se tut. Le conseil que vous me donnez, lui dit Cliton, obtient ma reconnoissance ; mais l’aveu que vous me faites, corrompt la satisfaction que je vais goûter à vous obliger. Quoi, Monsieur, vous aimez Araminte, & vous rougiriez de paroître l’aimer ? Quelle étonnante contradiction entre les sentimens & les idées ? Eh ! quel est donc le prix, dont ce monde, auquel vous vous immolez, paye le sacrifice que vous lui faites ! Le pénible & vain honneur d’être cité peut-il vous flatter assez pour emporter la préférence sur le plus doux plaisir de la vie ? Sans examiner le principe d’une gloire qui ne cesse d’être stérile, que parce que tôt ou tard elle produit des regrets : songez du moins qu’au milieu de ce tumulte, qui assourdit plus qu’il ne flatte, votre ame a des tourmens & n’a point de plaisirs. On ne peut être heureux, que par les sentimens d’un cœur rempli : le vôtre tourmenté par l’amour, n’en connoît que les injustices, & n’en éprouve que les douleurs. Je sçais qu’il est des ridicules brillans, qui par l’éclat qu’ils répandent. Se naturalisent presque d’eux-mêmes dans l’empire de la raison. Mais celui-ci n’est pas de ce genre ; il n’est même pas un ridicule ; il est plus que cela. Tout ce qui fait le malheur d’un cœur justement enflammé, est un crime dans celui qui s’en fait un amusement. Mais un objet plus frappant me fournit des réflexions plus victorieuses. Vous aimez votre femme ; son changement, dites-vous, seroit l’arrêt de votre mort. Si vous sentez ce que vous souffririez à la voir infidele, pourquoi vous privez-vous de son amour ! A quelles douleurs ne vous exposez-vous pas ! Eh, pour quelle gloire ! Mais je me trompe & je m’explique mal. Vous avez déjà toutes les douleurs que vous croyez braver. Vous êtes la victime d’une coupable séduction, & vous n’en êtes pas la dupe. Une foible illusion vous entraîne, une lumiere affreuse vous éclaire ; vous achetez un peu de fumée par des combats cruels, & vous vous efforcez d’être injuste sans avoir même la ressource de l’erreur. Il faut, Monsieur, oser apprécier les suffrages d’un monde méprisable ; les comparer aux charmes d’une tendresse heureuse ; revenir à votre femme, l’aimer, le lui dire, mépriser. . . .Cela ne se peut point, répondit Saint-Isle, croyant penser ce qu’il disoit ; il faudroit que je me sauvasse dans mes terres, & ni mon rang, ni la haute fortune que j’attends, ne me permettent une pareille foiblesse. Monsieur, reprit séchement Cliton, le conseil que je vous donne est le seul qu’un homme d’honneur doive vous donner, & vous devez le suivre. Si vous vous refusez aux avantages que vous y trouveriez, j’oublie que vous m’avez parlé, & demain je suis aux genoux de votre femme. Une si terrible menace, faite à un homme déjà jaloux, fixa son irrésolution. C’en est trop, lui dit-il, suspendez vos menaces ; elles sont inutiles au succès de vos vœux ; vous m’avez éclairé par vos sages discours, & je me rends à la persuasion non moins qu’à l’amour. . . .